Arquitextura

Más imágenes

2008-08-05T14:12:00.001-07:00

Imagenes de Monterrey

2008-08-05T13:37:00.000-07:00

Rebecca Horn

2008-07-03T13:40:00.000-07:00

Tent Dress

2008-07-03T13:39:00.001-07:00

Gabbiela Torres Olivares

2008-06-13T17:22:00.000-07:00

Carne asada (sabadrink)

Era sabadrink. Monótono after de algún juego de futbol. Me hastiaba el hecho de pensar en los clichés y lo trillado; sin embargo estaba envuelto ya en esas rutinas. El mensajito celular, el nos vemos a tal hora en casa de quien sabe quién. Y las humaredas del carbón de mezquite. Lo lustroso y rojizo de la carne marinada en limón y cerveza. El aroma de la cebolla para limpiar el asador. Luego el selle y el sonido burbujeante de la sangre al contacto del hierro candente. Los regios llevamos el perfume de la carne asada en los poros de la piel.

Comimos en la ignorancia de no adivinar a qué tipo de corte le hincábamos los dientes. No arrachera no rib-eye. Fresca res la que no deja sus restos en nuestras muelas. Víctor cocinaba sonriente lanzando más trozos a los comensales. Tortillas y una salsita molcajeteada. Cualquier blanco de las sobras (grasa, músculo y huesito) lo dábamos a un pastor alemán de la casa. Más carne con guacamole. Contrarrestábamos el sabor dulzón de aquel corte con la amargura de muchas cervezas. Las sonrisas y olvidar que somos tan rutinarios que comer carne asada, en sábado, equivale a respirar.

Cuando llegó la policía imaginamos que los vecinos se quejaban de la música tan alta. Es sabadrink, gritó alguien. Pero luego de ver armas largas y encapuchados empezamos a sacar las carteras pretendiendo dar mordida para que nos dejaran seguirle. La cosa fue en serio cuando las quejas de las esposas apretadas en nuestras muñecas. Estábamos ya borrachos y aunque opusimos resistencia, los golpes y más granaderas no se hicieron esperar. La noche en la demarcación. Una cruda horripilante. Declarar por la mañana. Sin saber por qué, acusados de homicidio. Entonces mi estómago supo de los cargos en una marea de vómito. A pesar de que nos soltaron en cuarenta y ocho horas de investigación, nuestras manos cubriendo rostros en el periódico.

Me aterrorizó el pensar que vomité una parte de Mariana, la exesposa de Víctor, en el escritorio del comandante. Que ella sigue en mis intestinos esperando ser digerida. Cada vez que voy al baño la imagino y pienso en un funeral gástrico. Mariana de sabor dulzón y suavecita. Desde ese sábado quise ser vegetariano pero, comer carne asada, en Monterrey equivale a respirar.

John Pluecker

2008-06-13T17:15:00.000-07:00

¿Ón tá Aztlán? ¿Pallá? Sí. Pallá.

Y señalo allá en la distancia brumosa, dominada por las columnas de los rieles del Metrorrey. Lejos se ven las lomas amontonadas a lo largo de los siglos y milenios ondulando en el cielo dejando sus huellas antropomorfas. La naturaleza de los árboles asomándose a unos kilómetros detrás de las carpas y muros de cimiento y techos. Los rayos del sol calan el rodante y no podríamos estar más cerca a lo que antes era a o lo que antes se conocía como la tierra de la garza blanca. Quién diría que un tratado pudiera llegar a definir una tierra de guerreros fantasmas y otros marginales. Niños pequeños aprietan sus caras contra el vidrio para ver el horizonte urbano rascacielos caídos a menos.

Una infinidad de techos abanicos sillas y mesas de metal abandonadas. En el cerro una colonia se levanta cada día más alta. Hay carros por allá arriba. Y tú no ustedes frente a mis ojos con los cinturones blancos mezclillas impecables. Una solitaria rasta que sale de la nuca me distrae. La manera de hablar de caminar de moverse en el espacio. Todos van al paraíso clasemediero. Un ritmo tenebroso del esperar y el mirar. No estoy mirando su juventud ni su vitalidad. Su neón no me paraliza. Se lo prometo.

No te vas a llevar la cartera. Andamos entre el pantano y la sierra y la ubicación es lo único que todavía nos pertenece y nos define. Lo único que se puede nombrar. Lo que falta es la respuesta. Aún si me contestaras con lo más básico. Me bastaría.

La tierra de las garzas está por allá. Sí, Señor. Camínale por allá un ratito. Llegas luego luego.

Sergio Perez Torres

2008-06-12T17:14:00.000-07:00

Chichimecas/Canijos

La gloria del sol sale por su silla
tronos de alabanza truenan, rugen
dunas se disuelven más adentro de su polvo
el nuevo león de cada día alumbra las coronas
hoy se llaman reyes, reinas
necesitan palacios totales
totem de fierro que funde lo que nombra

Neptuno habría que decirles sus aliados
el dios de los caballos ha montado por los cerros
alzará mis ojos a los montes
de donde vendrá mi socorro
su fuente es oasis del desierto
mi espejismo ciego un decir falso
los objetos son más lejos de lo que aparecen
el primer hombre ya termina
su conteo de tiempo entre arena

Mis pulmones queman aire árido
eso es mi primer verdad fuera del mar
los signos traen de vuelta olas a los ojos
marea perderse aquellas lágrimas
no conozco el sonido del azul
el agua contenida en la sangre por la sal

Quién silvará con acordeón, ahora
cuando el holocausto de cansiones
-de guarda germánica-
viene a darles gas entre sus carnes
viola los acordes
egiptanos con el hierro en barandales
abran el azar en humos
costumbres más suaves, terribles, como harina
el viaje mi casa en el tiempo
el macho cabrío en sacrificio
su cetro es regio
el reino está en su mano
su línea es la luz

Nuestra Señora Lengua es su propia jorobada
árida que cruza pácifica hasta el golfo
extinta en la flecha
balabra sin rumbo
nómada salvaje a mitad de los labios
especie de fuego

Óscar David López

2008-06-11T17:18:00.000-07:00

La forma del dengue

Las cicatrices manchaban su cara: una decena de pliegues provocados por ronchas recubrían su identidad del lado derecho y un amargo oscurecimiento de varia pigmentación el izquierdo. Hasta después fue específico con respecto a la enfermedad que lo había marcado como a un dátil bajo un mediodía en pleno verano. Era el chofer de la empresa coreana que recién manejaba sus negocios para América Latina desde Monterrey. Comparado con los demás regiomontanos, Diego es un hombre puntual y servil. A las siete y treinta de la mañana pasa los demás empleados foráneos al hotel donde nos hospeda la empresa: nunca más tarde nunca más temprano. Aunque estudié Relaciones Internacionales, mi afición por los videojuegos me volvió un experto en cuestiones electrónicas. La empresa coreana solicita mis servicios dos semanas por mes. Por lo que sé, la empresa no desea contratar a regiomontanos para los asuntos de Sistemas. Diego es uno de los cuatro regiomontanos que ahí laboran. Los otros tres, al menos para mí, son fantasmas: nunca los he visto ni conozco a nadie que haya tratado con ellos.

El recorrido que hacemos del hotel al edificio de la empresa rara vez ocurre por avenidas. Gracias a Diego, la camioneta se desliza por las calles de un solo sentido evitando que observemos la falsa majestuosidad de las avenidas regiomontanas. Me cansa esta ciudad rompecabezas del wannabe norteamericano. Por todas partes podemos advertir sus fracasos, considerados los mejores logros. Aunque Monterrey se vende como la capital de los negocios faltan manos para contar las fallas de su planeación geográfica. Si el clima y la gastronomía son las manecillas del reloj de la identidad regional, Monterrey es un holograma en el que nada logra fijarse: el tiempo atmosférico cambia cada quince minutos y la comida es una serie de platillos reciclados de recetarios caducos. Su arquitectura es un rompecabezas imposible. A Monterrey le gustan las obras magnánimas y efímeras. Sus arquitectos son copiastas medievales que en lugar de libros, falsifican puentes, plazas, ríos, parques de recreo de cualquier otro universo. Sin embargo, todas esas obras están maximizadas pues a Monterrey le gustan los combos tamaño jumbo: maxipuente para río extraseco ideal para canchas de futbol de equipos europeos o macroplaza con hipermuseos elefantes blancos y falsas intenciones culturales. Monterrey es el anacrónico paradigma de la posmodernidad: una avenida collage de imágenes dispares en las que ocurre una película apocalíptica con final feliz, muy plástico.

Cierto mediodía, a mitad de la jornada laboral, hubo una fiesta para celebrar los 104 años de la empresa. La reunión ocurrió simultáneamente en los cinco continentes. La nuestra tuvo lugar en una casona de San Pedro, municipio vecino de Monterrey, en el que se dice que viven los mayores infames de América Latina: narcotraficantes y expolíticos. Como se sabe, los coreanos son practicantes del chamanismo mediante ritos musicales. Durante la celebración algunos de mis jefes bailaron al ritmo de la música que otros de sus subordinados (también coreanos) hicieron con ayuda de la garganta y la lengua. Según leí después, estos ritos no tienen valor artístico pero sí un valor espiritual. Mientras estos suceden, los danzantes y músicos son poseídos por espíritus chamánicos que les ayudan a preservar su posición cultual y religiosa en el mundo. En Corea a los ritos les llaman Kut, al chamanismo Musok, y los practicantes, Mudang. Por lo regular los ritos son representados por mujeres pero a falta de un buen grupo de coreanas, el ritual fue ejecutado por el jefe máximo hasta la recepcionista más escondidiza. Sin embargo, como para mí la fiesta no significaba algo más allá del mero hecho morboso y como ya tenía anotada en mi agenda electrónica la información que debía buscar, salí a fumar un rato.

El aire casi estático me recordó que había bebido demasiado durante la función chamánica de mis jefes y compañeros. Sus trajes rojos con mangas blancas me habían recordado un videoclip de música pop pero sin pop y sin muy buena imagen. La repentina participación de la gran mayoría me había enfrentado con mi propia realidad: trabajar para una empresa extranjera era vivir en otro país durante la mitad del día. Lo peor era que me sentía solo lingüísticamente. Ninguno de los compañeros de mi mesa hablaba español. Yo mismo sabía algo de coreano gracias a una compilación de programas para aprender la lengua que venía escuchando desde que pasé por Recursos Humanos. La excepción de la empresa era Diego. Al menos por la mañana y por la noche podía conversar con alguien en mi idioma. Sin embargo, era sólo una posibilidad ya que nuestra charla diaria siempre terminaba reducida a desearnos buenos días o buenas noches. Cuando excedía la norma: un buen fin de semana o un buen viaje. Por lo que resta a los demás compañeros foráneos se trataba de croatas, eslovenos o serbios. Ellos mismos debían sentirme más cercanos por su parentesco territorial. Como buen romántico, al no conocer la razón por la cuál me sentía súbitamente solo, salvo porque fuera realidad, decidí culpar al alcohol.

Justo cuando pensé en regresar a presenciar el gran final del rito chamánico apareció Diego. Como yo, él también había estado en un rincón y había decidido salir a fumar. Me extendió una cajetilla de cigarros y tomé uno. El aire había cedido su fuerza inmóvil para ventear sólo un poco y parecía que habría lluvia pronto. El cielo había oscurecido y repentinamente teníamos a nuestro alrededor a una jauría de mosquitos. Después de pasar un rato en silencio, charlamos un poco de Puebla, ciudad donde crecí y vivía el resto del tiempo que no pasaba en Monterrey. Diego dijo no conocer Puebla ni otra ciudad que no estuviera en la zona metropolitana. Cuando quedó huérfano, pensó que huiría de Monterrey al cumplir la mayoría de edad. Sin embargo, se casó con la primera mujer que conoció al salir del orfanato. Su historia académica no se concretó pues rápidamente su esposa había quedado embarazada. De no ser chofer, sería mecánico automotriz. Con el aniversario 104 de la empresa, Diego cumplía 10 años siendo el chofer particular. Dijo saber tres cosas que me inquietaron: la razón de mi ausencia durante la ceremonia, la religión que profesaba y porqué había estado matando mosquitos.

En ese momento nos interrumpió el ruido de los empleados que dejaban la casona para subir a sus coches. Nosotros hicimos lo que nos correspondía y mientras esperábamos a los demás, Diego fue sintético en sus respuestas: soledad. Por mi parte, le dije a modo de broma que creí que me sorprendería, pues quizá luego de 10 años en la empresa había logrado capturar uno de esos espíritus chamánicos y podía ver ciertamente la mente de otra persona. Diego no sonrió ni gesticuló emoción alguna. Afortunadamente uno de los serbios, croatas o eslovenos, para ser sincero los veía igual, se acercó para decirnos con un monosílabo que ninguno de ellos iría al hotel. Emprendimos el camino en medio de un silencio pavoroso. Apenas la camioneta avanzó un par de metros, comenzó a llover frenética y compulsivamente. Las gotas que atacaban el techo de la camioneta habían instalado su propio rito chamánico para nosotros dos, los huidizos. Para llegar al hotel, Diego debía tomar la avenida Constitución pues Monterrey y San Pedro son ciudades separadas por algo que se empeñan en llamar río Santa Catarina, mismo que no es más que un enorme cause seco y ahora comercializado por un tianguis, canchas de futbol, circos itinerantes y una pista didáctica para conductores aprendices. En Monterrey la lluvia puede causar el peor caos vial: son suficientes quince minutos de tormenta para que el agua de lluvia se convierta en vómito de alcantarilla. El drenaje no fue construido contra tormentas ni contra basura, mucho menos contra regiomontanos.

Mientras afuera la lluvia y el sonido de los cláxones desquiciaba la avenida collage, adentro nosotros nos manteníamos en un silencio un tanto desagradable. El deseo por entablar comunicación con alguien en mi mismo idioma me había traído problemas. Sin embargo, repentinamente Diego comenzó a llorar. No se trataba de un llanto femenino y escandaloso, sino de un sollozo mínimo. No me atreví a preguntarle por qué sucedía eso. Varados en medio de una congestión automovilística sólo se me ocurría pensar que se trataba de un espíritu nostálgico, que por todos lados veía signos de la podredumbre del mundo, lo que le causaba grietas indefinibles. También podría decir que se trataba de un maricón que no advertía sus mariconerías. Pero fue él mismo quien decidió contar su historia no sin antes preguntar si sabía la razón por la cuál tenía la cara mitad con cicatrices mitad manchada. Negué saberlo. Con su tono habitual dijo:

>>Era 1988, septiembre 17 de 1988, en esta misma avenida, estábamos mi madre, mi hermana y yo, viajábamos en un camión de ruta urbana de la zona oriente al centro de Monterrey. Para eso, el camión debía cruzar el río Santa Catarina que comúnmente no llevaba agua, apenas un riachuelo que gozaba más piedras que cause. Yo no recuerdo si mi madre sabía que el Huracán Gilberto entraría esa misma tarde a Monterrey. Lo que sí recuerdo es que quizá estuve en el ojo del huracán sin saberlo.

>>Tenía apenas 8 años, mi hermana Fabiola 5 y mi mamá 27. Íbamos al Centro porque papá había prometido que nos llevaría al cine. Papá era mecánico y los sábados como aquél día sólo trabajaba medio turno. Papá y mamá se disfrazaban de payasos en nuestros cumpleaños porque no tenían para contratar un show infantil. Papá no apareció en las listas de hospitalizados ni regresó a casa después del huracán. Probablemente murió cuando lo arrastró la corriente hasta que se lo tragó una alcantarilla. Me consuela pensarlo porque eso querría decir que mi hermana y mi mamá se encontraron con él.

>>El camión en el que viajábamos cayó de la avenida al río, fue contundente, la gente saltó sobre la otra gente y el agua entró de trancazo por las ventanas rompiendo los cristales. Una señora cayó sobre mí y me rompió la nariz. Sólo recuerdo el agua pintada de rojo. Mamá gritaba mi nombre mientras sujetaba a Fabiola y, a su vez, Fabiola se sujetaba de su muñeca. Un señor me cargó en sus brazos y me elevó hasta pegarme contra el techo del camión. En ese momento dejé de ver a mamá y a Fabiola. Más tarde, ya no sentí la fuerza de los brazos del hombre. Creo que se había ahogado mientras trataba de salvarme.

>>Comprendí que la gente estaba muerta debido a que el agua turbiamente gris tenía zonas teñidas con sangre; luego volvía el gris turbio. El camión era arrastrado por la corriente. Yo estaba atrapado entre los pasamanos y el techo del camión. Apenas podía respirar. El cuerpo del señor que me ayudó se golpeaba contra mí como un zapato en la orilla del mar, un zapato que no sabe si quedarse dentro o fuera. Después vi la muñeca de Fabiola, entre las olas de mugre y basura. Aunque seguía lloviendo a cántaros simplemente había dejado de sentir la lluvia, era la corriente del río lo más espantoso.

>>El camión se detuvo al pasar la zona donde construyeron el puente del Papa, justo a la altura del anuncio luminoso que ahora encienden durante las noches conmemorando un valor regiomontano, como el sentimiento o la felicidad. Yo no sé en qué están pensando los políticos que creen que el sentimiento o la felicidad es un valor. Están jodidos. Justo a la altura de esa zona fue de donde me rescataron. Además de mí, estaban con vida dos mujeres y otro niño. Creo que el miedo a encontrar el cuerpo de mamá o de Fabiola me dejó en blanco.

>>Después de tres meses en el orfanato dejé de pensar que mi familia aparecería. El miedo me invadía por las noches, soñaba con agua, ríos, lluvia, tormentas y al final despertaba empapado en orines. Sabía que mis papás y Fabiola habían muerto. En realidad, decía que “habían desaparecido”. El hueco que provocaron en mi historia ha sido fulminante: es estar viviendo en el ojo del huracán desde que salí del mismo. En los días de lluvia no puedo contenerme y, como si fuera la lluvia, debo vaciarme, sacar esta historia. Mi esposa y mi hijo la han escuchado cientos de veces.

>>De lo que más me arrepiento es de no haber muerto. El hecho de que yo esté aquí me vuelve el miedo en carne viva. Lo que hace un hombre es como si lo hicieran todos los hombres. Por eso juego a vencer el miedo contándolo, enfrentándolo, dándole esta cara que puede ser la de Doscaras. Soy un miedoso y por eso soy un mal villano. Esta cara es el efecto del Huracán Gilberto. Nadie cuida mejor de un enfermo que su familia. A ninguna monja le importan los niños ni los ancianos, sólo les interesa salvarse del infierno en el que creen más fervientes que en el cielo.

>>Después del huracán, Monterrey sufrió varios brotes de enfermedades febriles y epidemias gastrointestinales. A mí me diagnosticaron la fiebre del dengue. Me medicaron y me alejaron del grupo de niños, con el fin de evitar que los contagiara. El orfanato era atendido por monjas de las cuales sólo una podía visitarme. Era muy vieja y poco le importaba que tuviera pústulas por todo el cuerpo. Por aquellos días continuó la lluvia y mis noches eran insoportables. Cada vez que lloraba por mi familia me azotaba contra la cabecera de la cama o me rascaba el rostro hasta desangrarme las pústulas.

>>Me diagnosticaron la fiebre del dengue hemorrágico. ¿Sabes lo que es eso para un niño de ocho años? Duré en el pabellón de enfermería casi tres semanas. Estaba solo y no me dejaban ver a nadie más. Esa monja me visitaba tres veces al día. Nunca traía noticias de mi familia. Cuando sané, me sentí triste porque sabía que ninguno de ellos se alegraría por verme sano. Desde ese momento creí que mi familia había muerto para que yo sanara. Pero sabía que estaba equivocado, ellos habían desaparecido mucho antes de que yo enfermara. Sin embargo, esa idea todavía me sirve de amuleto.

Guardé silencio luego de decirle que lamentaba su historia. Para Diego, Monterrey no significaba la ciudad rompecabezas de obras clonadas de otros países ni la ciudad sede para pseudonegocios internacionales, sino el propio espejo de un rostro que debía llevar a todos lados. Diego había dejado de llorar. El tráfico retomó su ritmo. Noté que a pesar de estar perturbado, sujetaba firme el volante. Me sentí seguro y le pregunté:

_¿Entonces crees qué en tu familia muerta como un amuleto? _mi incapacidad religiosa por el catolicismo me ha vuelto un hombre taciturno, alejado de los tumultos, incluso los ritos orientales tampoco me convencen de la existencia de un Ser superior. Creo en la muerte es determinante, sin salida, no hay reencarnación ni paraíso, infierno o purgatorio.

_No se trata de una idea bella. Ahora puedo confirmar que los muertos son el único amuleto que tenemos.

_¿Por qué estás tan seguro? _su rostro palideció. Frenó la camioneta en la luz amarilla del semáforo en lugar de continuar con precaución o con alevosía y ventaja regiomontanas, se giró hacia mí y me dejó ver las dos mitades de su cara.

_Vivimos en un mundo donde hay más muertos que vivos. Te dije que nadie cuida mejor de un enfermo que sus familia. Las monjas estaban aturdidas por atender a la gran cantidad de huérfanos que dejó el Gilberto. Hace un par de años mi hijo cayó enfermo, cuando lo llevamos al hospital nos dijeron que tenía la fiebre del dengue, lo internaron. Ahí mismo estaba una niña con la cara llena de pústulas como las que yo tuve. Busqué al médico para preguntarle si el medicamento frenaría en mí hijo la erupción de esas pústulas, en realidad mi pregunta era por miedo a que también él quedara con la cara como la mía, me respondió que esa niña tenía viruela y no fiebre del dengue. No estoy seguro si mi familia murió o no, pero sé son un mejor amuleto que la cercanía de monjas o médicos.

Las Biografías

2008-06-01T17:23:00.000-07:00

Jennifer Donovan (1977, Philadelphia). Realizó su maestría en artes visuales en la Universidad de California, San Diego (UCSD). Su trabajo se ha expuesto, entre otros lugares, en Intersection for the Arts, San Francisco, en el Museo del Arte Contemporáneo de San Diego, CA., y en El Museo Nacional de La Ciudad de México, DF. Textos suyos han sido publicados en México y EEUU. Forma parte de La Línea Interdisciplinario, un colectivo binacional y feminista de escritoras, artistas, y teóricas (www.lalineainterdisciplinario.blogspot.com) y Colectivo Lui Velazquez. Actualmente vive y trabaja en Tijuana donde realiza su investigación (a través de instalaciones y textos) en torno al acto de leer.

Óscar David López (Monterrey, 1982). Poeta y narrador. Ha publicado su primera novela en edición bilingüe Nostalgia del Lodo/ La Nostalgie de la boue (MEET/Conarte).
Becario de Maison des Écrivains Étrangers et des Traducteurs de Saint Nazaire, France (2006), Centro de Escritores de Nuevo León (2005).
Mención honorífica del Premio Regional de Poesía Carmen Alardín 2007; Prix de la Jeune Littérature latino-américaine 2005-2006, MEET, Saint Nazaire, France; Premio Poesía Nicolaíta (2004) y Cuento Nicolaíta (2003); Premio Poesía Por Amor a Monterrey (2003); Premio de Literatura Joven Universitaria (2002 y 2001); Premio Homenaje a Pedro Infante (1999).
Fue director de Himen, hoja de literatura erótica; director y editor del proyecto editorial Harakiri Plaquettes; coordinador del proyecto de difusión cultural y motivación a la lectura Reynosa-López Producciones; y del comité organizador de Voces Convergentes en la Silla (2005) y (2006).
Actualmente estudia una Lic. en Letras Mexicanas en UANL; forma parte del colectivo Otra Orilla, del consejo editorial de Papeles de la Mancuspia.

Jeimy Marisol Martínez Galavíz (Monterrey en 1982). Cursó la Licenciatura en Artes Visuales en la Facultad de Artes Visuales de la Universidad Autónoma de Nuevo León, egresada en el año 2006. El trabajo de Jeimy ha sido presentado en diferentes espacios dentro y fuera de México. Actualmente forma parte de la organización Transvoyeur en Liverpool, Reino Unido.

“Mi condición es la de pensar en el intento; como el imposible que se hace posible cuando lo reconocemos como tal y aun así es imposible. Pero no es el re-producir lo que se intenta, lo que se produce es el intento y lo que se encuentra presente o audible, ruidoso y sonante, vivo e inagotable es el espacio que ocupa, espacio temporal. Entonces lo que dura un grito o una frase, lo que dura un gesto o una risa –o varias; simuladas, sujetas o naturales, sueltas.- lo que dura un pensamiento o un estado confiado, cuando se cree contenedor de sentido, lo demás es incierto, pues ese es el momento que importa, cuando se esta en medio del suceso, cuando me someto al suceso.”

Formalmente el trabajo de Jeimy ha sido construido sobre distintos formatos, entre estos video, acciones, objetos intervenidos, instalación, audio y texto; trabajando a su vez conceptos y reflexiones referentes a lo sonoro, lo textual, el espacio temporal y físico, el cuerpo humano, su funcionamiento y los objetos.

Sergio Alberto Pérez Torres (Monterey, 1986). Poeta. Participante del III Encuentro de Escritores del Norte de México y el Sur de Estados Unidos (CONARTE, Monterrey; agosto 2007). Ha sido antologado en distintos libros de la región noreste del país. Ha obtenido el 1er lugar en el concurso nacional de 'poesía intena' de artistas independientes (2005); y el 1er lugar de cuento en el concurso deliteratura joven del Instituto de la Juventud de San Nicolás, N. L. (2004). Ha publicado en revistas literarias como la PD, Papeles de la Mancuspia, Letras Regias, Himen, etc. Es miembro del colectivo editorial independiente Harakiri Plaquettes. Es director de la Editorial independiente Eden (Espacio de escritores nüevos). Además, dirige la revista Filograma, sobre artes y humanidades. Recientemente publicó su primer poemario Caja de Pandero por Ed. Eden. Ha ganado primer lugar en el concurso de literatura joven “Hazle al cuento” 2004 Instituto Municipal de la Juventud de San Nicolás, Nuevo León; el concurso de literatura nacional “pOESÍA aLTERNA” 2005 Artistas In-dependientes. Edo. de México. (1 lugar) Concurso de literatura Joven “Hazle al cuento” 2005 Instituto Municipal de la Juventud de San Nicolás. Nuevo León. (3 lugar)

John Pluecker trabaja como traductor, escritor e intérprete entre Houston,
Texas y Monterrey, Nuevo León. Escribe textos de prosa poética que parecen a
veces más a cuentos y a veces más a poemas. Escribe textos que a veces
parecen más al español y a veces más al inglés. La traducción, sea de un
idioma a otro o de la vida real a algo escrito, es lo que más le emociona.
Pluecker mantiene un blog con sus escritos en badtexas.blogspot.com.

Lauréline Saintemarie (1981). Vivio los ultimos 5 anios en Mexico (Saltillo, San Luis potosí, Monterrey).Abandono su qualidad de embajadora mundial de cultura Condominios Constitucion para regresar a estudiar promocion cultural en Arles, Francia.

Gabriela Torres Olivares (Monterrey, Nuevo León, 1982). Fue codirectora del tríptico de literatura y fotografía erótica Himen. Publicó la plaquette de cuentos Están Muertos y ha sido incluida en distintas antologías sobre nuevas voces narrativas. Actualmente dirige la editorial independiente Harakiri, es miembro del consejo editorial de la revista Papeles de la Mancuspia. En 2004-2005 fue becaria del Centro de Escritores de Nuevo León con su primera novela Tal vez en otro lugar. Ha publicado en revistas y periódicos de nivel local y nacional. Pertenece al interdisciplinario Proserpina y al colectivo Las Infratraductoras Bárbaras del Norte en la Inquietante e Internacional Semana de las Mujeres Traducidas. Escribe para la revista Armas y Letras de la UANL, La Rocka (NL), periódico de música, así como para Indie-rocks! (DF), publicación de música independiente. Estudia la licenciatura en Letras Hispánicas en la Universidad Autónoma de Nuevo León. Coordina el Encuentro de Escritores Jóvenes del Norte de México: Voces Convergentes en La Silla. Codirige la cultural factory ProducTorres y asociados. Ediciones Intempestivas publicará su libro de cuentos Incompletario.

Felipe Zúñiga (Mexico City, b. 1978) His installations and videos have been shown in Mexico as well as internationally in venues such as the Zacheta National Gallery of Art in Warsaw, Poland; El Centro Cultural Español (CCE) in Miami, Florida; the Consulate General of Mexico in Los Angeles, California; and Casa del Lago, Mexico City, among others.

His current artistic practice is focused on the interconnection between body, communication and space. He molds this broad equation based to the context of each project, whether he is working in a private-intimate space such as his studio or public spaces, such as the border between Tijuana an San Diego.

Felipe's recent work, which touches on identity and communication, has included the development of different strategies, moving through the position of performer to the position of curator-producer. In each project, one of his main goals is to produce a communication platform which can modify (even for minimal lapse of time) the perception of a person, a situation,or a place.

He develops his projects within the intersection between performance, language, and video. The individual-personal and the collective-social are intergral concepts, which fluctuate within the structure of each project. His main interests gravitate around how the phenomena of language in-forms our identities and shapes the space -private or public- contracting it, expanding it, displacing it.